La criada que era su esposa: el secreto que destrozó una cena de gala — Parte 2 de 3

La verdad que Victoria enterró en el mar

La gala se disolvió en un caos de murmullos y miradas furtivas mientras los guardias escoltaban a Victoria hacia el ascensor privado. Yo seguía de rodillas, con el oso de peluche de Leo apretado contra el pecho y la chaqueta de Alexander sobre los hombros, sintiendo que el suelo se movía bajo mí. Alexander me ayudó a levantarme con una delicadeza que contrastaba con la furia que aún ardía en sus ojos.

—Clara... —dijo, con la voz ronca—. Necesito que vengas conmigo. Ahora.

Leo me tomó de la mano y me guio hacia el estudio privado del penthouse, un espacio de paredes de roble y estanterías llenas de libros que olían a papel viejo. Alexander cerró la puerta y se quedó mirándome durante un largo minuto, como si intentara memorizar cada rasgo de mi cara. La cicatriz de mi sien parecía arder bajo su escrutinio.

—Hace dos años, mi esposa desapareció en el mar durante una tormenta —dijo, con la voz quebrada—. Yo busqué durante meses. Contraté a decenas de buzos, pagué a investigadores privados, ofrecí recompensas millonarias. Mi madre me dijo que había visto su cuerpo, que era imposible que sobreviviera. Yo... la creí.

—Yo no recuerdo nada de eso —balbuceé, apretando el oso de peluche—. Desperté en un hospital de Nueva Jersey sin documentos, sin identidad. Una enfermera me dijo que me habían rescatado del agua, pero que no había forma de saber quién era. La cicatriz... me dijeron que era de un golpe durante la tormenta.

—¿Y cómo es que ahora estás aquí? —preguntó Alexander, con las manos temblorosas—. ¿Cómo es que mi madre te contrató?

—Hace seis meses, una mujer de cabello plateado se presentó en la agencia de empleo donde yo trabajaba. Me ofreció el doble del salario que ganaba, con una condición: que nunca revelara mi nombre completo. Me llamó «Ana» y me dijo que sería la criada de su casa, en el penthouse de Manhattan. Yo no sabía que era tu casa.

—Victoria quería tenerte cerca para humillarte —dijo Alexander, con los puños apretados—. Quería que yo te viera todos los días sin saber que eras mi esposa, para que me resultara imposible reconocerte. Sabía que tu memoria podía volver en cualquier momento, y quería estar ahí para aplastarla.

Leo, que había estado escuchando en silencio, miró a su padre con los ojos muy abiertos.

—¿Entonces mamá no está muerta? —preguntó, con la voz pequeña—. ¿Ella es mi mamá de verdad?

—Sí, hijo —respondió Alexander, arrodillándose para abrazarlo—. Ella es tu madre. Siempre lo fue.

Yo miré al niño, y un recuerdo se encendió en mi mente como un relámpago: una noche, en una habitación con paredes azules, una cuna de madera y una canción de cuna que yo cantaba mientras le acariciaba el pelo a un bebé de rizos oscuros. La imagen era borrosa, pero el amor que sentía era tan real que me dejó sin aire.

—Leo... —susurré, acariciando su mejilla—. Yo... yo soy tu mamá. Lo siento. Lo siento tanto por no haberme acordado antes.

Leo me abrazó con fuerza, y yo sentí que mi corazón se rompía y se recomponía al mismo tiempo. Alexander nos observaba, con los ojos brillantes de lágrimas que se negaba a derramar. Luego se giró hacia la puerta, donde uno de sus guardias de seguridad esperaba con una tableta en la mano.

—Señor Sterling —dijo el guardia—. Hemos puesto a su madre en un coche con destino a su casa de Long Island. Pero antes de irse, dejó esto.

El guardia le tendió una tarjeta blanca, doblada por la mitad. Alexander la abrió con dedos rígidos. Yo no podía ver lo que decía, pero su cara palideció por completo.

—¿Qué es? —pregunté, con la garganta seca.

—Es una carta de mi madre —respondió Alexander, con la voz helada—. Dice que si intento demandarla o hacer público lo que hizo, va a revelar algo sobre Leo que me destrozará. Algo que, según ella, yo no sé.

—¿Qué podría saber ella? —pregunté, con el corazón latiendo con fuerza.

Alexander me miró, y por primera vez vi miedo en sus ojos.

—Dice que Leo no es mi hijo. Dice que su verdadero padre es... mi hermano menor, que murió en el accidente de coche hace seis años.

El mundo se detuvo. Yo miré a Leo, que jugaba con el botón del oso de peluche, sin entender la gravedad de las palabras de su padre. Y algo en mi memoria se desbloqueó, una noche de hace seis años, en la habitación de un hotel, con el hermano de Alexander. Pero no podía ser. No podía ser verdad.

—No le creas —dije, con la voz temblorosa—. Yo... yo recuerdo algo. La noche que concebí a Leo, estaba contigo. Fue en tu casa de Aspen, después de la fiesta de Año Nuevo. Lo recuerdo porque tú me regalaste un collar de perlas.

Alexander se quedó mirándome, con la respiración entrecortada.

—¿Y cómo sabes eso si no recuerdas nada más? —preguntó.

—Porque eso es lo último que recuerdo antes de la tormenta —respondí, con la voz firme—. Y porque lo llevaba puesto cuando me rescataron. El collar de perlas... lo vendí para pagar el hospital.

Alexander se llevó las manos a la cara, y por un momento pareció que iba a derrumbarse. Luego se enderezó, con una expresión de determinación que no le había visto antes.

—Entonces vamos a demostrar que mi madre está mintiendo —dijo—. Y vamos a hacerlo de la manera más pública posible.