Mi hermano falsificó la firma de papá en el hospital para quedarse con todo — Parte 2 de 3

La grieta en la coartada

El silencio que siguió a mi acusación fue tan pesado que el tintineo del reloj de pared parecía una campana de alarma. Don Ramón retiró los papeles de mis manos con calma profesional y examinó con minuciosidad el sello estampado al costado de la firma. Pertenecía a una pequeña notaría de guardia en un municipio vecino, tramitado bajo la figura de urgencia domiciliaria.

—Esto debe ser un simple error tipográfico de la secretaria —balbuceó Marcos, levantándose abruptamente de la silla mientras se ajustaba el cuello de la camisa—. Es ridículo, Elena. Papá firmó esto semanas antes de su recaída. Si vas a montar una escena por pura envidia material, no cuentes conmigo para ser tu público.

—No es ningún error y lo sabes perfectamente —respondí, poniéndome de pie frente a él sin retroceder un milímetro—. El catorce de octubre tú ni siquiera te acercaste al hospital. Me llamaste diciendo que tenías un viaje de negocios a Madrid. Yo estuve al lado de su cama doce horas seguidas mientras los monitores apenas marcaban pulso. Ningún notario entró en esa habitación, Marcos. Ninguno.

Don Ramón carraspeó con severidad, cerrando la carpeta con un golpe seco que resonó en el despacho. «Bajo estas circunstancias y ante una discrepancia temporal tan evidente sobre la capacidad legal del testador, suspendo de inmediato la protocolización de este documento. Este asunto debe ser revisado judicialmente», sentenció el letrado con voz inflexible. Marcos apretó las mandíbulas, me lanzó una mirada cargada de un veneno que jamás le había visto y salió dando un portazo.

El rastro de la noche más oscura

Salí de la notaría con el corazón latiendo a mil por hora, consciente de que no podía quedarme de brazos cruzados esperando a que los tribunales tardaran años en actuar. Necesitaba pruebas irrefutables antes de que Marcos pudiera cubrir sus huellas. Conduje directamente al Hospital Clínico, al pabellón donde mi padre había pasado sus últimas semanas de vida entre cables y tubos de oxígeno.

Busqué a Soraya, la jefa de enfermería del turno de noche que nos había acompañado en las horas más difíciles y que siempre había mostrado un cariño sincero hacia mi padre. La encontré en el control de planta, organizando las historias clínicas de la tarde. Al verme tan agitada, me llevó a una pequeña sala de descanso para escuchar mi relato.

—Soraya, necesito saber la verdad sobre la noche del catorce de octubre —le rogué, conteniendo las lágrimas—. Necesito saber si mi hermano vino aquí cuando yo salí a ducharme a casa.

La mujer suspiró profundamente, miró hacia la puerta entreabierta y se sentó frente a mí, entrelazando sus dedos con nerviosismo. «Elena, me prometí no meterme en problemas familiares, pero lo que vi aquella madrugada no me ha dejado dormir tranquila», confesó en un susurro que me heló el alma.

Soraya me relató que cerca de las dos de la mañana, Marcos había ingresado al área de cuidados intensivos acompañado por un hombre desconocido que llevaba un maletín de cuero. Ante las preguntas del personal de guardia, Marcos había asegurado que se trataba de un especialista privado para una segunda opinión médica urgente. Sin embargo, Soraya, sospechando de la hora intempestiva y de la actitud esquiva del visitante, había anotado la matrícula del coche en el registro de incidencias del estacionamiento y guardado las imágenes del control de acceso en su teléfono personal.