El último tren de las siete y una carta sellada hace cincuenta años — Parte 3 de 3

La redención de una espera infinita

El tren de cercanías de las siete y cuarto entró en la estación con un estruendo metálico que sacudió la vieja marquesina, proyectando ráfagas de aire fresco sobre los dos ocupantes del banco. Sin embargo, por primera vez en medio siglo, Margarita no levantó la vista para escudriñar los vagones ni buscó entre los pasajeros que descendían apresurados hacia la salida. Su mundo entero cabía ahora en aquel pliego de papel amarillento que apretaba contra su pecho con una devoción casi mística.

Mateo le relató con detalle los últimos días de su abuelo en la residencia de la costa: cómo pasaba las tardes mirando hacia la línea férrea que cruzaba el horizonte marítimo, acariciando aquel sobre sin decidirse a enviarlo por correo tradicional por temor a que se extraviara o cayera en manos equivocadas. Había sido el propio joven quien le prometió solemnemente en su lecho de muerte que viajaría hasta el pueblo para encontrar a la mujer del andén, sin importar el tiempo ni los recursos que le costara.

«Perdóname por no haber sido lo bastante fuerte para saltar los muros que levantaron entre nosotros», concluía la carta en su último párrafo, con una tinta ya casi ilegible. «Si alguna vez lees esto, ve a la estación por última vez y tómate ese café por los dos. Sabe que nunca hubo otra mujer en mi alma, y que en cada tren que vi partir a lo largo de mi vida, siempre fuiste tú la que viajaba a mi lado».

Un peso abrumador, acumulado durante cincuenta años de vergüenza y soledad incomprendida, se desprendió de los hombros de Margarita. La humillación de haber sido considerada la loca del pueblo se transformó en un testimonio supremo de lealtad indestructible. La mentira que había gobernado su destino ya no tenía poder alguno sobre su memoria.